夜幕像一块厚重的黑丝绒，将京州西郊的香樟林裹得密不透风。

文春林的别墅隐匿在林间深处，外墙爬满深绿色的常春藤，只在二楼书房透出一盏昏黄的灯光，像只警惕的眼睛，窥视着黑暗。

别墅内静得可怕，价值不菲的波斯地毯吸走了所有声响，墙上挂着的水墨山水画在阴影中显得愈发暗沉，与文春林此刻的脸色如出一辙。

晚上八点，文春林坐在紫檀木书桌后，指尖夹着一支早已燃尽的香烟，烟灰缸里堆满了烟蒂，泛着青灰色的余烬。

他的......